¡Aprendé, Clarín!

Mensaje del Grupo Barcelona:

Es imperioso defender la libertad de expresión para la ciudadanía, pues la misma es esencial para aquella

Usted conoce BARCELONA. Somos una revista que privilegia la información y que apuesta al desarrollo integral de la Argentina. Como esto no se puede lograr sin un poco de mosca, nos fuimos acercando a los diferentes gobiernos. Siempre con prudencia. Y con un límite muy preciso: la imparcialidad. Con los años, BARCELONA se convirtió en una de las publicaciones líderes de habla hispana. Para cualquier país, este crecimiento suele ser un exponente del emprendimiento privado, un motivo de orgullo nacional. Pero acá te cagan a palos.
No es inusual que los gobiernos se molesten con los medios. Lo que sí resulta inaudito es que se haya puesto todo el aparato estatal para amedrentar. Esta campaña direccionada a BARCELONA revela un objetivo muy claro: desacreditar a los medios de comunicación como contrapeso en la democracia.
A este Gobierno del orto, que nos quiere sacar todo para dárselo al capital foráneo, le advertimos que tenemos montones de carpetas con fotos y documentos sobre venta de terrenos fiscales a precio vil,saqueo de riquezas mineras y petroleras, concesiones a casinos, orgías con travestis y tráfico de cocaína. Un jugoso material periodístico que no dudaremos en usar. Barcelona no es un monopolio. Sin embargo, no le tenemos miedo al poder: el falso montonero y la conchuda pueden irse a la puta que los parió.

Grupo Barcelona

El cabulero

"Ni bilardista ni menottista, cabulero", se define Mirafiori cuando algún desprevenido cronista deportivo le pregunta sobre su estilo de juego. Lo suyo, explica con más tiempo en los programas del cable de la tarde, es la firme creencia en el papel que juega el azar en todos los aspectos de la vida y la más decidida voluntad de invocar a la suerte como elemento en última instancia determinante en cada situación.
Mirafiori no es un improvisado en absoluto. Estudia detalladamente las cartas astrales de los posibles refuerzos al inicio de cada temporada; lee el horóscopo antes de definir la formación del equipo cada fin de semana y consulta a la suerte sobre las lunas y los planetas de sus rivales.
Pero no se detiene ahí. "A la suerte hay que entrenarla", repite ante sus dirigidos, que lo miran absortos hasta que ven cómo los controvertidos métodos de Mirafiori traen victorias que la razón no puede explicar. Ante cada pelota parada en contra, el DT divide a sus jugadores en dos grupos. El primero repite en voz alta, altísima, "kiricocho-kiricocho-kiricocho" hasta que se ejecuta el tiro libre. El segundo hace cuernitos con la mano derecha y se toca un testículo con la izquierda. La pelota llega al área y suele ser cabeceada por un atacante, pero indefectiblemente sale afuera.
Las concentraciones son atípicas. Los ayudantes de Mirafiori llegan al hotel con un cronograma de casamientos y novias a visitar para pedirles el ramo de flores. Suele suceder que quien obtiene el ramo revoleado al aire se convierte en la figura del encuentro del día siguiente. Al principio, claro, la llegada de un plantel del ascenso en un micro escolar a la iglesia no era vista con simpatía por los enlazados. Pero con el correr de las temporadas, la visita se instaló en el mundo de los wedding-planners como signo de buen augurio y de años de felicidad y pasó a formar parte del ritual, con un plus en la tarifa de la boda y todo.
No pasaron demasiadas temporadas hasta que Mirafiori se convirtió en DT de Chacarita, que recién ascendido a Primera intentaba mantenerse en la máxima categoría. Su contratación enervó a los defensores del buen fútbol, que se llenaron la boca de ética e improperios. "Cuéntenle a Guardiola qué rol ocupa la suerte en su exitoso y bello Barcelona, si le dice a Messi que entre con el pie derecho a la cancha y a Iniesta que haga cuernitos, y después hablamos", dijo Cappa antes de que Chaca le ganara uno a cero a Huracán en el debut de Mirafiori, a pesar de las 72 situaciones de gol del Globo. "¡Pero que orto, la concha de su madre!" agregó el literato DT con el resultado consumado.
También irritó a los resultadistas, que no entienden cómo Mirafiori reniega de la pelota parada y el pizarrón y sólo muestra a sus dirigidos videos de Horangel. "A la suerte hay que ayudarla, pero esto es demasiado", dicen que escucharon decir a Bilardo entre sus íntimos, aunque como nadie lo entiende cuando habla, nadie lo dio por seguro.
Apenas cinco partidos lleva Mirafiori al frente del equipo de San Martín y la suerte de Chaca cambió por completo. La tapa de Olé del lunes pasado lo dice todo. Quince puntos sobre quince posibles; con victorias al Central de Mostaza Merlo en el Gigante y el Boca del Coco Basile en la Bombonera incluidas.
Contó Mirafiori que la flor en el ojal del saco fue determinante para ganarle al Canalla y que dudó hasta último momento en usarla porque, si bien es sabida la influencia negativa de las flores en los equipos de Merlo, el DT de Chaca nunca había usado saco ni, mucho menos, flor en ojal. "Son decisiones que uno toma y que, por suerte, salen bien", justificó en la conferencia de prensa.

Control de bloggers

Mientras, pochoclo en mano, me río de la pelea entre el blogger y jefe de Perfil Darío Gallo y los bloggers que apoyan la ley de medios (en pocas líneas, el primero dice que los segundos están pagos por el gobierno; los segundos dicen que el primero se puede ir a la re con cha de su madre), este mail llega a mi casilla. Es la cuarta vez que Reporte Informativo me lo envía en igual cantidad de semanas. Y me da miedito.
Parece que alguien tuvo la brillante idea de hacer un rastreo por los blogs, sin dudas el reducto menos censurable de nuestra comunicación, para contarle a sus potenciales clientes qué dicen los bloggers de ellos y accionar legalmente en consecuencia.
Estaba tentado de pedir la demo, como ofrece el anuncio, para ver qué onda.
¿Será el servicio que usa el gran diario argento para perseguir a los bloggers que hablan mal de él?
Un saludo cordial a la gente de Reporte Informativo; tomen esto como publicidad gratuita por favor. Y no, gracias, no quiero esa carta documento.

Volvió Don Carlo

Cuenta la historia que Don Carlos se ganó un auto de los que sortea la AFIP entre los que presentan las facturas de sus consumos. Porque Don Carlos es vivo: negreaba a sus trabajadores, pero pide factura hasta por los puchos, no sea cosa que el kiosquero no declare sus ganancias al fisco.
Entonces, como Don Carlos pegó el 0km, les quiere hacer un regalito pipí cucú a los muchachos, que bancaron la parada cuando la cosa estaba brava. No, no les regala el cero; el cero es para papito. Les regala el usado, joya-nunca-taxi.
Claro, los muchachos estuvieron en negro hasta hace unos meses para salvar el boliche, pero eso no impidió que Don Carlos, el patrón piola, se comprara un autito que ahora tiene dos años. Y lo sortea entre la muchachada.
¿El auto también estará flojo de papeles?
¡Hay, Echegaray! Mirá que desde acá intentamos comprender algunas cositas de este gobierno, pero se hace taaaan difícil a veces...
(¿Habrá sido Don Carlos el que mandó a la muchachada a Clarín?)

Buenos y malos

Estamos acostumbrados a encontrar en toda historia buenos y malos. Por alguna razón, desde quién sabe cuando, el cerebro se siente cómodo al funcionar así. Los periodistas, políticos, economistas, DTs, jugadores, hinchas, jueces, abogados, etcéteras, funcionamos así.
Las simplificaciones llevan a ver al imperio Inca como pobres tipos arrancados de su vida apacible por los sanguinarios colonizadores españoles.
El imperio era eso: un imperio. Perseguía, torturaba, violaba y asesinaba a sus propios colonizados y entregaba a los dioses o a los caciques a sus chicos y chicas, en rituales que aborreceríamos si sucedieran ahora.
Claro que después vino un hijo de madre más puta que, como los peces que van comiendo al de menor tamaño y se convierten en manjar del más grande, le hizo cosas aun peores, en nombre de otro dios.
Podríamos recorrer así toda la historia y cada situación cotidiana. Veríamos a los que cortan rutas en defensa del campo como pobres gauchos despojados de su pan, su tierra, sus vacas y su soja por un gobierno revanchista e inescrupuloso.
O a un monopolio, como a una pobre empresa generadora de riqueza y empleo perseguida por un gobierno cada vez más revanchista e inescrupuloso.
O, del otro lado, veríamos a un gobierno legítimo y defensor de lo popular asediado por intereses mezquinos y peligrosos que se resisten a perder los privilegios que les da el lado oscuro.
Buenos y malos. Víctimas y victimarios. Es difícil mantenerse al margen. Es tentador ceder a la tranquilidad que nos da encontrar culpables, sea una ex novia, un jefe, un dictador, una brujería, un referí.
Detrás de ese juicio está la tranquilidad del porvenir, un nuevo orden, con un bueno que lo será hasta que se convierta en malo y engendre a otro rival. Dialéctica hegeliana.
Ver las cosas de otra forma es como salirse de la matrix. Cuesta, da miedo e impotencia. Mucha impotencia. No hay buenos ni malos, sino peces que se van comiendo unos a otros hasta que llega la ballena que abre la boca y se devora a todos.
La verdad de la milanesa es poco poética. El mundo está lleno de hijos de puta.

¡Liberasión!

Sabía que Clarín trabaja sin correctores. ¿Pero ningún amigo de las letras trabaja para la causa nacional y popular?
Estos volantes llovieron ayer en las inmediaciones de la Rosada, cuando Cristina anunció que manda al Congreso la polémica o liberadora Ley de Medios por cadena nacional.
Bienvenida sea la ley, siempre y cuando pueda discutirse y mejorarse.
Pero el tercio que vaya a quedar en manos de cooperativas, por favor, ¡a gente que cepa escrivir!

Lo que queremo

Ay!

Entre esto y lo del fulbo, ya no sé qué pensar.
Bah, mejor no pienso más y me voy a ver a Intrusos, que es más sano que la real realidá.

Me quedé con ganas de escribir

- Buenas tardes, licenciado.
- Buena tardes, Esteban. ¿Cómo le va?
- Acándamos... hoy me quedé con ganas de escribir.
- Acomódese en el diván y me cuenta.
- Sí, claro. ¿Qué haría usted si es periodista y se entera de que el gobierno que dice defender a los trabajadores echa a 100 tipos de una empresa estatal y en los telegramas de despido les dice que es por su actividad sindical? ¿Qué piensa, doctor?
- Licenciado...
- Licenciado.
- No importa lo que piense yo, Esteban. Lo que importa es lo que usted piensa.
- Lo que pienso no importa; soy periodista.
- Ajá...
- Cuento cosas, noticias, digamos.
- Me decía que se quedó con ganas de escribir.
- Sí, claro. Le cuento. Hoy, de camino al diario, vi unos carteles por Paseo Colón que acusaban a De Vido de echar a empleados del Correo Argentino, que es del Estado, por actividad sindical.
- Ajá...
- Entonces, llamé a ATE. El abogado de ATE, Matías Cremonte, dijo que los empleados del centro de distribución del Correo en Monte Grande se habían organizado bajo el ala de ATE y empezaron a armar asambleas en reclamo de aumento salarial. Y que eso no le gustó a alguien y, entonces, llegaron los telegramas de despido en los que se mencionaba como causal la participación en las asambleas. "Hay despidos masivos en el Estado por actividad sindical", resumió. Hubo tres tandas de despidos en diez días. Unas cuarenta personas primero, veinte después y otras cuarenta.
- Ajá...
- Llamé a uno de los despedidos, de nombre Pablo Orellano. Él había sido elegido delegado. Orellano me contó que, a mediados de mayo, habían decidido organizar una comisión interna y afiliarse a ATE porque el gremio Foecyt no conseguía un aumento satisfactorio y no los representaba correctamente. Entonces, dijo, empezaron con asambleas y algunas acciones de protesta. Contó que les iniciaron sumario a varios, los jefes los amenazaban con despidos si no se desafiliaban de ATE y que, a mediados de julio, empezaron a llegar los telegramas. "Antes hubo despidos encubiertos, porque era personal contratado al que, sin telegrama ni nada, los echaban. Después nos llegaron las cartas documento, 16 ó 17 habrán sido, a personal de planta de entre 10 y 30 años de antigüedad", contó.
- Ajá..
- Dijo que en los telegramas les inventaron faltas y mencionaron la participación en asambleas. Acusaban a los 16 ó 17 tipos de demorar el envío de 6 millones de cartas. Y que filmaron asambleas con cámaras que habían puesto para seguridad. Después, un escribano certificó la participación en las asambleas. Y que siguieron persiguiendo a sus compañeros.
- Ajá...
- Después llamé a voceros oficiales, como debe ser.
- Claro...
- Desde el Correo dijeron que se trataba de gente a la que no se le había renovado el contrato y de 16 ó 17 tipos a los que se despidió con justa causa. Porque, antes que una empresa estatal, el Correo es una sociedad anónima. Que el ministerio de Trabajo no reconoció a ATE como representación de los trabajadores del Correo, por lo que esa asamblea carecía de validez. Que habían demorado el envío de 6 millones de cartas.
- Ajá...
- Correo está a cargo de un tal Miguel Rossetto, hombre de De Vido. El 99% de las acciones de la sociedad anónima está en manos del Ministerio de Planificación y el 1% restante es de Economía. En Planificación se sorprendieron porque los afiches señalan a De Vido como responsable de esos despidos, que fueron por justa causa y, por eso, sin indemnización, dicen.
- Ajá...
- Y bueno, eso... me quedé con ganas de escribir eso. Me asignaron una columnita de 34 líneas -las conté- para contar todo lo que le estoy contando en todo este tiempo.
- Ajá...
- Me angustió, no sé. Mire si me habrá afectado que ya pasó todo este rato y no le conté mi sueño, doctor.
- Licenciado...
- Licenciado.
- Cuéntelo ahora. Nos queda un rato. ¿Qué soñó?
- Soñé que fui al trabajo y, al llegar, me dí cuenta de que estaba desnudo...

Diga que uno no es malpensáo...

Inauguróse la 123º Exposición Ganadera en la Rural

El contraataque

Recibió bien abierto por la izquierda, en mitad de campo, y encaró el contraataque como en tiempos mejores. A medida que tomaba velocidad, el verdecésped sintético de la cancha de papi se volvía marrón, polvo, pozos. Con cada tranco, sus piernas se quitaban años de encima. La diestra y la pelota, inseparables alguna vez, enfilaban para el arco.
Con los metros recorridos volvían la melena setentosa, los shorcitos ajustados y esa figura esbelta que prometía conquistar la tapa de El Gráfico hasta la lesión de meniscos y el prematuro adiós. Era el mismo wing que exigía Primera, Selección, Gloria.
Las imágenes se apilaban y la cancha de papi se hacía enorme. Alguna vez, encarando también desde la izquierda, lo dejó en ridículo al mariscal Perfumo en una prueba en River, allá por el '75. "Usté va a llegar, pibe", le dijo don Roberto, que inexplicáblemente no lo cruzó después de la gambeta hacia adentro. "Pero tenga cuidado; no sea cosa que lo agarren feo si cancherea de más".
Lo agarraron feo en Tercera, con el partido 3 a 0. Había salido desde el banco, habilitó al 9 para el tercero y buscaba uno propio para el aplauso. Para que el Monumental empezara a respetarlo. Un dos rancio y olvidado no se la bancó y le rompió la rodilla.
El arco quedaba cada vez más lejos. El tranco se derretía con la transpiración y los pies se pegaban al suelo. La panza se escurría de la camiseta argentina modelo Mundial '94, que le quedaba chica. El sobrino del Juanca apareció de atrás. Sin demasiado esfuerzo, le quitó la bocha con autoridad y lo dejó ahogado en sus recuerdos.

Santa Fe y Callao

"¡Vamos para Santa Fe y Callao! ¡Nos están esperando!". La gringueada agarró por Sarmiento, pasó por La Rural y, derechito por Santa Fe, enfiló para Recoleta. En ese entonces -las 9 de la noche pasadas-, la batalla de cuatro meses y algunos días estaba perdida.
Me tocó seguir el desenlace de la votación del proyecto de retenciones móviles en el Senado desde el Rosedal, donde la mesa de enlace, unos centenares de productores llegados desde la pampa y el MST (¡¿Movimiento Socialista de los Trabajadores?!) se habían convocado.
Llegamos con el fotógrafo del diario después de las seis. El viaje en taxi había sido un resumen perfecto de los cuatro meses anteriores. El fotógrafo y el tachero se peleaban a los gritos por las retenciones y yo, repodrido, miraba por la ventana una ciudad que, como el resto del país, me parecía paralizada entre marchas y contramarchas, piquetes y contrapiquetes, carpas y contracarpas.
La derrota estaba instalada entre las carpas, los micros, las 4x4 y los cinturones de Cardón. Los productores agropecuarios se sacaban fotos con Buzzi, le agradecían el esfuerzo y decían que había que seguir.
Un militante del MST (¡¿Movimiento Socialista de los Trabajadores?!) bajaba la cabeza y me decía que estaban ahí por los "pequeños arrendatarios", no por Miguens, ni por Biolcati, ni La Rural. Él sabía que estaban en orsai: eran los Miguens y Biolcatis los que seguían desde la primera fila del anfiteatro armado ad hoc la votación en pantalla grande, transmitida en vivo por el Canal Rural.
Los gringos, rubiones y curtidos, decían que se les acababa el mundo. Que con las retenciones así. el pueblo -cualquiera- estaba frenado, que no tenía sentido invertir. Ese día, nadie me habló del ganado ni la leche ni del trigo ni del maíz. Era la soja lo que importaba.
A las 8 arrancó un cacerolazo en Sarmiento y Libertador. Tomaron el monumento, salieron en la tele con banderas argentinas, sumaron a vecinas paquetas que llegaban con los cacharros de otros años y arrancaron por Sarmiento. Hacia Recoleta, claro, previo paso por La Rural.
Cuando llegué al diario a escribir la crónica de la derrota, todo empezaba a cambiar. Un tal Emilio Rached, senador santiagueño del kirchnerista Frente Cívico, amagaba con darse vuelta y votar en contra. Puerta había ido a buscar a Menem al hospital para que levantara la mano por el no. La votación terminaba 36 a 36.
Ahí apareció el vice. Rosqueó, transpiró y tiró esa frase tan poco poética, tan indirecta, tan de quien no quiere la cosa, tan berreta para quedar en la historia: "Mi voto no es positivo". Ni afirmativo ni negativo. "No positivo".
Cobos surgió en el firmamento y se volvió a Mendoza en auto, saludado en cada pueblo, porque desde entonces ni el avión presidencial le dieron. Cobos, la mesa de enlace, De Ángeli y todos los personajes que nos acompañan desde hace un año y cuatro meses fueron inventos kirchneristas.
Todos van para Santa Fe y Callao. Ninguna revolución arranca desde esa esquina tan paqueta.

Harry Porro

LONDRES, jul 16 (Reuters) - Un joven actor del reparto de la película ‘Harry Potter‘ admitió el jueves que cultivó 10 plantas de marihuana ilegalmente en la casa de su madre en la capital británica.
Jamie Waylett, de 19 años, que ha interpretado al acosador escolar Vincent Crabbe en todas las películas del niño mago, había sido arrestado junto a un amigo después de que tomaran una foto de unos policías cuando pasaban por delante de los agentes en su coche.
Cuando la policía registró el Audi negro de su amigo encontraron que había un determinado número de bolsas con marihuana.
Poco después fueron halladas 10 plantas de cannabis en la casa de la madre de Waylett en Kilburn, en el noroeste de Londres.
El amigo de Waylett, John Innis, de 20 años, admitió la posesión ilegal de 11 bolsas de cannabis y una navaja.
La audiencia en un tribunal de la Magistratura de Westminster en el centro de Londres fue aplazada hasta el 21 de julio, informó la Asociación de la Prensa.
El caso se presentó un día después del estreno en Reino Unido de la última película de la serie ‘Harry Potter y el Misterio del Príncipe‘.

Alta beneficencia

¡Qué saludable es la desigualdad! Imagínense un país en el que todos seamos iguales y tengamos los mismos derechos y posibilidades. ¡Aburridísimo! Nadie podría sacarle ventajas al otro, ni ganar más que el vecino, ni tener autos, casas, barcos, que valgan más que los del resto. Todos comerían lo mismo -¡un horror!-. Viviríamos en monoblocks a metros de las vías del tren, nos divertiríamos en los mismos lugares. La desigualdad mueve al mundo, hace que fluyan las ideas, se transformen en riqueza, ésta cree trabajo y baje, aunque sea de a gotitas, al resto de la sociedad. Así funciona el progreso.

Dos billones de dólares recibieron de ayuda los países en desarrollo en los últimos 50 años, cuenta Naciones Unidas. ¿Y qué hicieron? ¡Lo que había que hacer! Generar más desigualdad. Porque a más desigualdad, más incentivos para que los que están arriba multipliquen su plata y después, de a gotitas, la distribuyan. Pensemos: el exitoso empresario se pasea por las calles de Etiopía y, porque le fue bien, tiene unas monedas para que el pibe lustrabotas haga su trabajo y se lleve unos centavos de dólar a su casa. Progreso puro.

Por eso está bien que los bancos, en estos dos años, hayan recibido 18 billones de dólares, casi diez veces más que los países pobres en el último medio siglo. Porque no hay sociedad moderna sin bancos, aunque sí hay sociedad moderna con pobres. Es fácil: los bancos generan, multiplican, reparten riqueza entre quienes tienen el gotero. Entonces, éstos pueden, de a gotitas, distribuir algo de ese capital hacia abajo. ¡Y hasta crear fundaciones para ayudar a los pobres en vez de pagar impuestos!

Así funciona.
Progreso en su máxima expresión.
Hoy me levanté así de optimista.

¡Pedro, mirá quién vino!

El PJ está salvado. Volvió Eduardo de su retiro espiritual.

"En medio de la creciente disputa en el seno del PJ y mientras crece la resistencia contra la permanencia de Daniel Scioli al frente de la conducción partidaria, Eduardo Duhalde volvió al país.

El ex presidente y hombre fuerte del partido estuvo en Europa durante los últimos veinte días, mientras la Argentina vivía el último tramo de la campaña, las elecciones, el duro revés del kirchnerismo en las urnas y los cambios en el gabinete de Cristina Kirchner.

(¿Te acordás del 'que se vayan todos'?)

Gorilismo global

"El gobierno de Zelaya nos estaba llevando a la izquierda de una manera inimaginable,. violando todas las normas y debíamos tomar una decisión, la mejor para el pueblo".
Le dijo el gobernante de facto de Honduras, Roberto Mucheletti, al gran diario argento.

Vote al chancho

De un día a otro, algo cambió en la manera que tengo de ver la cosa. Un par de mensajes de texto, algunos mails en cadena bastante creíbles y un poco -no mucho- de calle me hacen dudar de los números oficiales. Veintiséis muertes al momento de escribir esto cuenta el Gobierno. Pero de varios lados dicen que hay más.
Un SMS de alguien que suele tener buena información dice que en una reputada clínica de bandera neutral ya cuentan cuatro muertos por la Influenza A. En otro sanatorio también reputado de Capital habría nueve. Entre ellos, ningún colombiano, por suerte, por ese fútbol que suelen practicar, tan lejos de los arcos.
Un supuesto mail de un supuesto secretario de salud de San Miguel habla de otros seis muertos en ese partido, con bastante detalle para que los que conocemos la zona nos lo tomemos en serio.
Estudiantes de medicina que recorren hospitales públicos con más asiduidad que mucha otra gente dicen que la gripe los está colapsando.
La gripe antes conocida como porcina y ahora llamada Influenza A (porque la culpa no es del chancho) se expandió por el país a pesar de medidas efectistas, como haber suspendido contacto aéreo con México y sus barbijos.
Mil y pico de infectados de un virus relativamente fácil de prevenir y curar (alcohol en gel para lo primero, correr al médico para lo segundo) muestran ciertas deficiencias en municipios, provincias y el estado nacional.
Dicho en pocas palabras: llegaron tarde y mal.
Mañana hay elecciones. Quizás el lunes empiece a tomarse esto un poquito más en serio.

Cordones blancos y amarillos

El lunes pasado, dos días después del comienzo de la carrera electoral, Macondo empezó a vestirse de fiesta para recibir otra vez a las cajitas de cartón. Decenas de obreros con pecheras naranjas y verdes se volcaron a las calles a colorear de amarillo radiante y blanco cal los cordones. Los muchachos comenzaron a pintar a la ciudad de democracia.
Macondo puede ser Berazategui, Villa Elisa, San Miguel o Vicente López. Puede ser radical, peronista, vecinalista o pró. Pero los cordones siempre son más blancos y más amarillos a menos de dos meses de las elecciones.
Después, más cerca de la jornada cívica, taparemos los pozos de las calles, reacomodaremos los cartelitos con los nombres y cambiaremos algún que otro foquito de luz para iluminar las largas noches de invierno.
Macondo se empieza a vestir de fiesta, aunque la lluvia del martes borroneó el falso blanco-ala que una mano de cal deja en los cordones. No importa. Tenemos 45 días más para que lleguen radiantes al domingo 28 de junio.

Nacional, penal y popular

El populismo penal es un virus especialmente nocivo que recorre la Argentina de un extremo al otro, recurrentemente, cada vez que algún hecho criminal logra capturar la indignación colectiva. El populismo penal tiene una receta y una respuesta habituales frente al crimen -mayor violencia estatal- pero con una novedad llamativa: reclama dicha violencia en nombre de la voluntad mayoritaria. Se trata, por tanto, de un movimiento que promueve un Estado más duro, en nombre de la democracia: "la gente lo pide" -se nos dice-, o también: "hay un clamor popular que exige terminar con esto."

Nos dice el profesor de derecho constitucional Roberto Gargarella, en su brillante columna publicada hoy en el Clarín.

Hoy, quienes estamos en contra de subir las penas y bajar la edad de imputabilidad como respuesta única, estúpida, irracional, a un problema de "la gente" -votantes, encuestados, o como queramos llamar a ese sector de la sociedad que tiene voz, luz, cámara y acción, en contra de la imensa minoría que sufre el fascismo de ese mismo sector-, estamos en franca retirada.
Hasta el progresismo K tiene su propio proyecto en el Congreso. Es inútil recordar que los menores de 18 acusados de delinquir no tienen hoy ninguna garantía procesal y, por lo tanto, nada con qué defenderse. Es inútil reclamar garantías constitucionales, porque la cuestión es otra.
En medio del fragor mediático, de los miles de Blumbergs que hay dando vueltas por C5N y TN con sus velas y sufrimientos reales o eventuales (¡¿quién puede legislar desde el dolor?!), todo esto pierde seriedad. Pierde seriedad porque no hay debate, porque "hay que hacer algo ya", porque no se puede parar la pelota y pensar a dos meses de las elecciones.
Porque, en definitiva, una de las nuevas vertientes del populismo -que alguna vez dio sidra, pan dulce y, sobre todo, dignidad- es el castigo.

Gracias, Guille

"La realidad de la milanesa es la misma discusión que tuvo Perón en el '40, '50 y '70, y ahora en los 2000 tenemos la misma discusión, que es la patria y la antipatria; pueblo y antipueblo".

Coyote rules

El momento es sublime. Los ojos se enrojecen de abajo hacia arriba, como si la ira creciera al recordar, uno por uno, cada angustia, cada trampa fallida, cada nudo en el estómago. Luego, la bronca. Cada patada en el cuerpo de ese ave que yace en el piso es un grito de libertad, una descarga emocionante. El remate final: un pisotón en la cara. Furia, venganza, justicia.
Fue el recurso más tonto, el túnel pintado en la pared rocosa, el que venció al Correcaminos. Las complejas trampas marca Acme habían servido para demostrar durante décadas qué ingenioso es el Coyote y qué injusta era siempre su derrota.
El otro, canalla, ganaba por velocidad. Corría y nada más. "Mic mic" y a ningún lugar. Tan primitivo resultó ser que cayó planchado al toparse con el túnel pintado, que tantas otras veces había atravesado de suerte. ¿Acaso pensó que otra vez iba a vencer a la física? ¿Acaso pensó alguna vez ese pájaro cagón?
Quise muchas veces gozar de este momento. Cuando chico, esperaba al Coyote con la certeza de que alguna vez se le tenía que dar, que no podía ser que siempre, tras cuatro o cinco trampas impecables, brillantes, únicas, el otro zafara sólo por ser veloz. Ya crecidito y azurdado, veía en el Correcaminos al capitalismo salvaje y monótono, siempre a punto de claudicar, pero siempre vivito, coleando, y corriendo hacia adelante.
Ahora, disfruto del triunfo del Coyote desde otro lugar. El ingenio le ganó a la repetición. El cerebro, a la velocidad. La perserverancia derrotó a la rutina.
No puedo dejar de ver cómo ese bicho emplumado y reiterativo se convierte en pavo asado.

Fuckin dengue

Anoche llegué a casa muerto en vida, con la cama entre ceja y ceja y un dolor de cabeza a prueba de aspirinas. El sueño fue instantáneo; imágenes de colores de un mundo de fantasía indescriptible. Hasta ese zumbido que me despertó. Sí, un mosquito.
En un acto reflejo, como el policía que carga el arma ante la inminencia del peligro, conecté el Fuyi que descansaba en mi mesita de luz. Me escondí bajo el cubrecama y cerré los ojos. Cada tanto, un zumbido me devolvía al terror de la noche.
Costó mucho dormirme. Mis ojeras lo delatan. Hay una dengue-psicosis que hace que ante cualquier síntoma -fiebre, vómitos, diarrea, uña encarnada, fractura de tibia y peroné- no pasen treinta segundos antes de que alguien pregunte: "¿Y no será dengue?".
El dengue es una enfermedad de pobres. El mosquito transmisor -Aedes Albopictus es mucho más duro, resistente y versátil que su primo Aedes Aegypti, nos enseño Claudio Zin- no distingue clases sociales, es cierto. Pero tiene particular debilidad por la pobreza. Empezó a picar en Chaco, donde los casos se cuentan por miles. Y ahora llegó a Capital. Como los saqueos de fines de 2001, que comenzaron en las barriadas pobres del interior.
El dengue, como los saqueos de fines de 2001, nos arrancan de nuestra fiebre de tasas chinas. A pesar del crecimiento del último lustro, de la Argentina potencia versión nac&pop kirchnerista, de la soja, del Calafate, de los cientos de miles de autos fabricados y vendidos, somos un país de pobres.
A la pobreza ya nos acostumbramos, otra no queda. Al dengue, en cambio, no. Un zumbido nos desvela.

Cletus

Cobos, el día del voto no positivo:

“Hoy debe ser el día más difícil de mi vida…”

Cobos, al despedir los restos de Alfonsín:

"Este es el momento más trascendente de mi vida."

¿Cómo hará el mendocino para aguantar los trapos si le toca gobernar un país en medio de la peor crisis económica global desde 1930?
¡Qué vicepresidente me pusiste, Néstor!

Necroilógica

Mi vieja votó por primera vez a los 28 años, la edad que tengo ahora. Votó a Alfonsín, como mi viejo y tantos otros. Recuerdo haber ido con ellos a un acto de campaña, frente a la plaza de San Miguel. Yo tenía tres años y poca noción de todo lo que estaba pasando. Voté por primera vez a los 19. Después, a los 21, a los 23, 25 y 27. Volveré a las urnas el día que cumpla 29. Habré pasado por seis comicios a la edad en que mi vieja se sacaba esa virginidad. Y creo que se debe, en gran medida, al hombre que murió hace unas horas.
Una inquietud profesional hizo que, meses atrás, comenzara a leer muchas cosas sobre Alfonsín, incluyendo sus memorias. Algo me llama la atención: lo inundan de críticas por sus acciones y omisiones, pero nadie se atreve a dudar de su honestidad intelectual o política. No vale la pena mencionar cómo siguió la historia.
Personalmente, repudio las leyes de obediencia debida y punto final firmadas durante su gobierno, el mismo que enjuició a los dictadores. Leí cuáles fueron sus motivos y los respeto, aunque no los comparto. De eso se trata la democracia, enseñó Alfonsín a la generación de mis viejos.
Me enteré de su muerte en la redacción. Inmediatamente, empezaron a llover comunicados de prensa lamentando la pérdida de este futuro prócer.
Imaginé la inminente llegada de un mail de la mesa de enlace agropecuaria convocando a un cese de comercialización en homenaje al Dr. Alfonsín, con cortes de ruta para cumplir que nadie viole las jornadas de duelo. O el cable de la CGT llamando al decimoctavo paro general al ex presidente, éste post mortem, para recordar como se debe al valuarte de la democracia.
Y pensé que el mejor regalo que el gran pueblo argentino, salú, puede hacerle a la memoria de Alfonsín es bajar el estado de irritabilidad general. En una de esas, un poco de tranquilidad nos ayuda a empezar a jugar a la democracia en serio, comiendo, educando, curando y viviendo con ella. ¿Es mucho pedir?

Cuatro pepas (¿¡qué te pashhha, Clarín!?)

Como ningún prensero amigo me invitó a la cancha, fui parte de los 40 puntos de rating que siguió el debut oficial de Diego como DT por La Tele -todos somos rating, al fin y al cabo-. Contundencia antes que juego bonito: cuatro veces embocó Argentina a Venezuela. Cuatro veces mostró la transmisión a De Narváez en el palco del Monumental. Cuatro golpes asestó Clarín al matrimonio K.
La respuesta del grupo a la ley de medios que impulsan Néstor y la dama del atril fue ésa: entre tantas personalidades que fueron a la cancha (me juego a que un paneo por la platea San Martín baja hubiera dado como resultado una veintena de famosos periodísticamente más interesantes que el dueño del diario en el que trabajo), Clarín eligió cuatro veces a De Narváez, el opositor que peleará palmo a palmo las elecciones bonaerenses con K. Y a nadie más.
No leí la ley de medios en detalle, pero a primera vista me parece interesante. Es evidente que le pone un freno a los multimedios y abre el juego hacia otros actores, tanto empresarios como organizaciones sociales.
Eso no quita segundas, terceras y cuartas intenciones por parte del Gobierno: lanzarla en plena campaña electoral y hacer un road show antes de votarla, de acá a dos meses, da lugar a todo tipo de interpretaciones. También provoca sospechas la cantidad de empresarios amigos de Néstor que hacen fila para capturar alguna señal de TV o radio. Y es innegable que sólo perjudica a Clarín: ni el amigo Hadad, ni Telefónica ni nadie pierde negocios -más bien, todo lo contrario-.
Como siempre, estos muchachos empañan con su forma de hacer las cosas cualquier buena intención, como coparticipar retenciones, estatizar las jubilaciones o reemplazar una ley de medios vetusta y dictatorial.
Y, como siempre, desde hace 50 años, Clarín hace su juego. Digan que Dányelis no fue a la cancha...

Aire puro

La piba salió eyectada de la bola humana que intentaba acercarse al escenario. "Al fin algo de aire puro", dijo, y encendió un pucho, que fumó orgásmicamente para llenar de humo y éxtasis el aire puro. Faltaban 5 ó 6 minutos para que Radiohead saliera a la cancha a demostrar, con menos populismo que un radical, por qué es una de las mejores bandas del mundo.
Vero y yo tampoco soportamos mucho tiempo más esa muralla de gente y a mediados de Airbag, el segundo tema, nos fuimos para atrás. Mentiría si digo que vimos a Radiohead; sería más correcto decir que lo escuchamos. Y muy bien.
En realidad, comencé a disfrutar del show -exquisito- cuando me resigné a escuchar. Después de un improvisado pogo con el que intentamos ir para adelante de nuevo, en medio de proto-emos que miraban con cara de "¡Eh, loco, no son Los Piojos!", nos contentamos con respirar la música, mezclada con algo de olor a faso y sudor. Aire puro.
En el cielo, las estrellas y algún que otro avión. En las pantallas, primeros planos de los integrantes de la banda. En el escenario, un torrente de luces azules verdes amarillas rojas naranjas violetas celestes (sí, sí, In Rainwobs, nombre del último CD).
Vino No Surprises, esa canción de cuna que se ríe del espíritu burgués ("no alarmas ni sorpresas, por favor") y me acordé de K, la dama del Atril, Buzzi y Dányelis. Todavía intento explicar la asociación libre. Después hubo tiempo para el Nunca Más: How to disappear completely", correctamente dedicada en un correcto y robótico español.
Thom Yorke y el resto nos empacharon de música. Lograron confluir mística, prolijidad y belleza dignas de Abbey Road, pero en vivo. Es admirable cómo canta este muchacho que parece siempre al borde del suicidio.
Dejaron el show para Kiss, Aerosmith y U2. Radiohead, que hace un año y medio le pegó una patada en el tujes a la industria discográfica y ofreció su disco a la gorra por Internet, volvió a reírse de las convenciones y se dedicó a hacer lo que mejor sabe con guitarras, chiches eléctricos y sintetizadores: generar esa extraña e íntima sensación de aire puro en cada una de las 30.000 almas que estábamos ahí.

Se viene la chadere, se viene

Leyes más duras, servicio militar para reencauzar a los paqueros, pena de muerte para los que se empaquen en seguir paqueando y andando por el mal camino. Retenciones cero, liberalización de exportaciones y de precios en el mercado interno para que el granero del mundo vuelva a ser eso, granero del mundo. Privatizaremos empresas reestatizadas o cooptadas por empresarios amigos del régimen depuesto y permitiremos los ajustes que sean necesarios para hacerlas rentables. No hace falta dejar volar mucho la imaginación para dar con la plataforma electoral de quien quiera ganar las próximas elecciones importantes, sean las de junio o las de 2011.
Sí, señores, se viene la derecha, y podemos decir con certeza que Néstor lo hizo.
Arrogándose para sí el papel de líder progresista, dejó fuera de juego a quienes de verdad creen (creemos) en algo llamado progresismo. Y dejó a la clase media -siempre proclive a escuchar a tipos "equilibrados", como el doctor Mariano G.- lista para ser seducida por cualquiera prometa desahogar al campo y meter tiros.
Ahora, ¿qué es desahogar al campo? ¿Permitir que el pequeño arrendatario pueda subsistir -algo difícil hoy, por muchas causas-, o que paguen menos impuestos los grandes pooles, tal como se desprende del proyecto que impulsan los ruralistas? Los chacareros, grandes y chicos, dejaron en claro en estos días que la democracia y las instituciones, tan denostadas por el kirchnerismo, son un medio para sus fines: o bajamos las retenciones en el Congreso o cortamos rutas. ¡Así se fomenta el debate!
Mientras, la pena de muerte no se discute, se instala. Sú, Marce, el Facho Martel, el rabino Berga, el padre de Áxel... ¿qué importa si las cárceles forman más delincuentes, si la sociedad está partida en tres, si no hay contención social...? ¡Queremos vivir tranquilos!
Así que ya sabe, estimado candidato, qué debe prometer para seducir al electorado.
Nosotros (los progres de verdad, no los que le pagan taca taca al FMI), volveremos a asomar la cabeza en seis u ocho años. ¡Ci vediamo!

Con las manos arriba

¿Hace falta agregar algo?

Sólo dar el crédito de esta genial fotografía: Marcelo Gómez, de La Nación.

Y mientras tanto, en otro lugar de Ciudad Gótica...

La única verdá es la realidá, diría el hombre del retrato de atrás del Néstor

El nuevo gurú

¡Sí, señores empresarios! ¡Llegó el líder que estaban esperando para seguir llenando las ajustadas agendas de sus ejecutivos con charlas de management! Diego Armando Maradona, el hombre que fue, volvió y transformó un grupo de egos millonarios en un equipo, está al alcance de su bolsillo.

Así como antes acudieron a Carlos Bianchi, Carlos Bilardo, al insulso de Cachito Vigil y hasta a los rugbiers caníbales de la coodillera de los Andes -aquéllos que inspiraron la película "Viven"- para explicar a sus mandos gerenciales cómo un montón de burros pueden conformar un equipo totalmente alineado con los objetivos establecidos por un líder, ahora los aguarda el técnico de la Selección Nacional, con cartulinas en los vestuarios, arengas permanentes, mimos y demases.

Llegó un nuevo estilo de liderazgo. ¡No se lo pierda! Puede ser suyo con sólo desembolsar la suma adecuada. No lo piense como un gasto, sino como una magnífica inversión en tiempos de crisis. Ya sabe en qué emplear el dinero que se ahorrará al reducir su plantilla de personal. ¡Adelante!

Decisiones estratégicas

Cuenta la historia que un presidente brasileño le propuso a otro argentino fabricar un avión comercial. Eran mediados de los 80. La industria nacional de aviación, en ese entonces a cargo de Fabricaciones Militares (FMA), era bastante prolífica y un proyecto civil en tiempos de democracia no venía nada mal. José Sarney le dijo a Raúl Alfonsín, allá por 1985, algo así: "Estamos con ganas de armar un avioncito, ¿te copás? Se va a llamar Embraer/FMA CBA 123 Vector". El radical asintió: "Y daaaaaaaaale". Años después, Carlos Menem sacó a Argentina del proyecto y Embraer, gracias él, se transformó en la tercera compañía de aviones del mundo.
El Embraer/FMA costó 300 millones de dólares y terminó con dos prototipos, después de los cuales Brasil decidió cancelarlo. No importaba: su empresa de aviación ya había alcanzado la madurez tecnológica necesaria para competir cabeza a cabeza con Boeing y Airbus en la fabricación de aviones.
A comienzos de los 90, con el país y FMA derruídos y el proceso de privatizaciones en marcha, Menem decidió que había sido suficiente. Hacían falta unos u$s 50 millones más para el avión y el riojano frenó la participación argentina en la empresa. Y privatizó FMA, que pasó a manos de Lockheed Martin, gestión estadounidense mediante.
En 1992, Menem compró el Tango 01. Pagó 67 millones de dólares.

Subila al Facebook, Tony

Acá estoy con mi mujer y un amigo de la flía, Barack, que hoy asume a la presidencia de los States. Yo le dije: "My father was a famous president there in Argentina, you know Barack". Shaki me codeaba fuerte, no sé porqué. "I was a kind of advisor of him", le contaba a Barack. El me miró con esa sonrisa compradora -algo que le faltaba a mi viejo, es cierto- y me dijo algo que no alcancé a entender porque mi inglés es bastante limitado. No sé si me ofrecía un puesto en la White House o me mandaba a algún lado. Pero helicopter no dijo. Eso, seguro.

Policías en acción: fui protagonista

Una desgracia con suerte y acción, ¿sigue siendo desgracia? Creo que sí, aunque el gusto sea otro, porque tengo que reponer un cristal roto y varios documentos. Pero podría haber sido peor y menos interesante.
Todo comenzó el viernes entre las 8 y las 8.45 de la tarde. Fuimos con Vero a correr al Parque Ecológico de City Bell, como hacemos habitualmente, y dejamos la mochila con los documentos en la Testarosa. Al volver al auto noté que me habían regalado un cascote. Claro; para entergarlo tuvieron que romper la ventanilla del lado del conductor. Se llevaron a cambio mi mochila con los documentos y mi querida Palm Treo 680.
Puteadas al aire, impotencia, gritos a los opas de la seguridad privada, cambio de cerradura en casa, baja de tarjetas.
El sábado intenté sin éxito hacer la denuncia, hasta el mediodía. Volví a casa con más bronca que otra cosa. Me llamó mi viejo al celular de Vero diciendo que "Sergio" había encontrado la Palm. 0221 (...). Llamé a Sergio y quedamos en que me la entregaba a las 4 de la tarde en un lugar bastante transitado de Villa Elisa.
Sergio, al rato, me mandó un SMS: "Me ofrecen $400 y necesito la plata, ¿Qué hago?". "Yo te los doy", escribió Vero.
Volví a la policía. Expliqué lo que pasó, me tomaron la denuncia y se hicieron las 3.45. Vero y yo nos subimos a la Testarosa y seguimos a dos polis de civil, que manejaban un Taunus desvencijado. Habrán sido 4 kilómetros. La adrenalina o el miedo los hicieron interminables.
"Cuando vea que hablás con un pibe, me acerco por detrás y lo encañono", me tranquilizó el oficial de calle, o no.
El Taunus estacionó a tres cuadras y el poli se fue "a tomar un heladito" a la zona. Esperé 5 minutos y manejé hasta el punto de encuentro. Estacioné a la sombra y caminé hasta esa iglesia evangélica de la esquina en la que habíamos quedado.
Yo era un manojo de nervios y ansiedad, aunque no sé por qué ya no estaba asustado. Esperé 10 minutos, mirando de reojo al auto, donde me esperaba Vero, y al poli, sentado a la sombrita, enfrente.
Apareció "Sergio". Me saludó como a un amigo. "¿Querés la Palm?", preguntó, y la sacó de su bolsillo. Estaba impecable, con todos mis contactos incluidos. "La compré", siguió, mientras yo intentaba hacer tiempo hasta que se acercara la ley, miraba de reojo el auto y guardaba mi Palm. "Cómo, ¿no la habías encontrado?", me esforzaba para seguir la conversación.
El policía y un panzón se acercaron, mostraron el arma y se sentaron los tres. "Yo lo conozco, no es chorizo, no tiene antecedentes", informaba el panzón, para tratar de ablandar a "Sergio".
"Sergio" amenazó con llamar a 5 abogados, entrar y salir de la comisaría. E insistía en que la compró y actuó de buena fe por "el pobre pibe al que le habían robado". "Quería recuperar mi plata", justificaba. Yo, callado y más tranquilo, esperaba instrucciones.
Habrán sido otros 10 minutos. "Sergio" tiró un nombre -Juan Cruz- y el panzón dijo al aire: "¡Ese hijo de puta!". En el medio, una chica vino con una rosa hasta el panzón, que con un guiño y una seña le dio a entender que esperara en la otra esquina.
"Sergio" y el policía se subieron a un patrullero que llegó al lugar. "Vamos a la comisaría", me indicó el oficial. Manejé, ya con mi Palm y con Vero, a quien dejé en casa.
Dos horas más en la comisaría, sentado en frente de "Sergio", que me hablaba como si aguardáramos al doctor en una sala de espera. "Sergio" dio su declaración. Después entré yo, fotografiaron a la Palm. Después esperé de nuevo afuera. Después pedí irme a mi casa, a 10 cuadras de la Comisaría, y prometí volver cuando me llamaran con los papeles de la Treo. Eso hice a la media hora.
"Sergio" esperaba afuera de la comisaría, con su novia y otro pibe, sentado en el pilar donde hay una virgen. "Voy a hacer que aparezcan tus documentos, por la plata no te hagas problema", me dijo. Le sonreí, levanté el pulgar en signo de "Ok" y entré. Firmé la declaración, un par de fotos al auto y a casa.
Ahora, quizás pasado de acción, pienso en llamar a "Sergio" y decirle que me acordé que, cuando hablamos por primera vez, dijo que vio una mochila negra tirada en la calle donde encontró la Palm. Nunca le había dicho yo que me habían robado la mochila, y menos que era negra. "Devolveme todo y digo que un remisero encontró los documentos", imagino que le digo. O no. O llamo al policía y le cuento que me acordé de eso. En una de esas evito la decena de trámites para renovar todos los documentos.
La Palm está impecable. Borraron mis fotos y mi música. Un quiosquero gordo se ríe desde una imagen que tomó "Sergio". Y "Tu vas a volar", una cumbia de Mario Luis, sale por el parlante de la Treo. Creo que eso es lo que más me molesta de todo esto.

Salvemos al porno (¿qué son u$s 5.000 millones más?)

La industria del porno de Estados Unidos pide ayuda para afrontar recesión
Washington, 7 ene (EFE).- Joe Francis y Larry Flynt, dos de los principales empresarios de la pornografía de Estados Unidos, pidieron hoy al Gobierno que ayude a su sector, dado que a su juicio la recesión ha actuado como "una ducha de agua fría nacional".
Para recuperarse del bajón, Francis, director del programa de televisión y la revista "Girls Gone Wild" ("Chicas salvajes"), y Flynt, el editor de la publicación "Hustler", solicitaron al Congreso 5.000 millones de dólares para los acicates del deseo.
"Con todo el sufrimiento económico y la pérdida de tanto dinero, el sexo es lo último en lo que la gente piensa", dijo Flynt en un comunicado. "Es hora de que el Congreso rejuvenezca el apetito sexual de Estados Unidos", añadió.
Las ventas y alquileres de vídeos pornográficos cayeron un 22 por ciento el año pasado en Estados Unidos, al tiempo que aumentó el tráfico en Internet, según la declaración, que indica que aproximadamente la mitad de los usuarios de la web visitan páginas "XXX".
Los empresarios del sexo insistieron en que su sector necesita ayuda, pese al gran interés por sus fotografías y videos online, de los que disfrutan más de 75 millones de estadounidenses cada mes, según sus datos.
"El Congreso parece dispuesto a rescatar a los sectores más importantes de la nación y creemos que merecemos la misma consideración", señaló Francis. Por su parte, Flynt hizo un llamamiento a la Legislatura de Estados Unidos, sacudida periódicamente por los escándalos sexuales, a pensar en el bien del país.
"La gente está demasiado deprimida para ser activa sexualmente", se quejó. "Esto es muy malo para nuestra salud como nación. Los estadounidenses pueden prescindir del automóvil, pero no del sexo", alertó.

¡Y dale con la redistribución!

Estoy re redistributivo y re desorientado. Mi instinto anarco-comu-socialdemócrata está que trina por el giro hacia la derecha que da el Gobierno. Quizás mi formación comunicacional hace que lo que más me moleste sea el disfraz de progresismo detrás del que se esconde todo esto. O no. Eso no deja de ser una superestructura que apenas maquilla las contradicciones estructurales -diría uno de los hermanos Marx, no me acuerdo si Groucho o el otro-.
Sí, sí, ya ordeno mis pensamientos, momentito que este es mi blog. Tuvimos anuncios neokeynesianos a rolete. Ahora resulta que el que gana más de 3000 pesos puede comprarse un 0km financiado por el Gobierno -no es de progre cuestionar el origen de los fondos; sepa disculpar, futuro jubilado, porque estamos a favor de la injerencia estatal-.
Bueno, se supone que aquel que gana más de $ 7000 no necesita ayuda oficial y no va a querer un auto básico y chiquito. Pero ahora tiene un sueldito más en el banco, porque borramos la tablita de Machinea y se ahorra cerca de 4500 mangos al año -tampoco es de progre discutir una decisión que inyecta metálico en los trabajadores, que eso son al fin y al cabo quienes ganan sueldos que triplican la media-.
Y si estos muchachos quieren cambiar la heladera, también los ayudamos. Si necesitan un crédito para comprar el plasma, más ayuda. Si se les ocurre conocer el Calafate o el Cafayate, ¡viva Perón!, los ayudamos.
Ahora... si usted es jubilado y por una de esas casualidades lee este blog, no desespere. La Señora del Atril puso 200 mangos en su bolsillo, por única vez, para la sidra y el pan dulce -¡qué pedazo de sidra se puede comprar con esa plata, eh!!-.
Y si usted gana el mínimo y tiene tiempo y recursos para entrar a Internet y de casualidad se topó con este espacio, el Gobierno lo premia con otros 200 pesitos, también por única vez, no sea cosa que se acostumbre a los excesos consumistas.
Pero guarde el dinero, mi querido amigo. Porque seguro que usted viaja en colectivo o en tren o en subte o en una combinación de los tres desvensijados transportes públicos para ir de casa al trabajo y vice versa, haciendo peronismo al cuadrado. Se viene el aumento del boleto, que se va a llevar, de a 10 ó 20 centavitos, esos 200 mangos recién inyectados.
¿Cómo? ¿Usted tiene un autito algo viejo, pero cuidadito, que sobrevive a gas pa' no gastar? bueno hombre, le aumentamos los peajes hasta 110%, porque no es justo que el plato sólo lo paguen los que andan en bondi, sabrá entender.
Y la rueda sigue girando, aunque para el otro lado. Muy a pesar de Keynes, Groucho Marx, Juan Domingo y el resto de la banda de redistribucionista, que se revuelca en su tumba. Y no de risa.

Exclusivo: la batalla por el galeón

En medio de la crisis mundial, la esperanza proviene del fondo del río. El galeón del siglo XVIII hallado en Puerto Madero trajo algo más que vasijas y funcionarios porteños con cascos de construcción. Fuentes arqueológicas indicaron a LVM que el Río de la Plata y sus costas esconderían más reliquias de los tiempos coloniales, lo que desató una batalla entre el gobierno nacional y el ejecutivo de la Ciudad para apropiarse de los esperados doblones en tiempos de vacas flacas.
El apresuramiento de Mauricio Macri para fotografiarse en el lugar del descubrimiento no habría obedecido sólo a un afán proselitista. Por el contrario, habría sido el primer paso de la Jefatura de Gobierno porteña para demostrar que esos restos le pertenecen “a los vecinos”, como dijo el ex presidente boquense. Así, el oro que se espera encontrar en otros galeones iría a parar a las arcas comunales.
En el Ministerio de Hacienda porteño habrían comenzado a planificar a cuenta. Asignarían doblones a contratar más jóvenes-cartel que muestren que “La Ciudad trabaja”. Otra parte del botín, aunque menor, iría a financiar algunos arreglos de calles para que los jóvenes-cartel puedan mostrar, precisamente, que “La Ciudad trabaja”. Y si queda algo, tratarían de mejorar la situación edilicia de las escuelas públicas, aunque habrían descartado de plano darles aumento a los maestros, como castigo “porque no quieren que nuestros chicos vayan a clases”.
Pero el Ejecutivo nacional le disputaría el botín. Alegaría la soberanía sobre todo barco que surca o ha surcado las costas, hasta las 200 millas marinas. El ala dura del Gobierno ya habría planteado estatizar edificios en Puerto Madero porque, dicen, “si ahí se descubrió un galeón, seguro que debe haber 10 ó 20 más”. Y argumentan que el área se encuentra “a menos de 200 millas de la costa”, aunque de este lado. Por algo, dicen, Kirchner ya se mudó de su oficina en esa ciudad a Olivos.
Con ese dinero, cuentan, Cristina Fernández podría seguir con su proyecto de distribución del ingreso sin comprometer los superávits gemelos. A la eliminación de la Tablita de Machinea, que inyectó cerca de $ 4.500 a quienes ganan $ 7.000 al mes, y a la asignación de $ 200 por única vez a quienes perciben el salario mínimo de $ 1.240 y a los jubilados, seguirían otras medidas “para dar más a quienes menos tienen”. Una versión dio cuenta de que si el botín es grande, podrían eliminar el impuesto a las Ganancias, aunque descartaron de plano bajar el IVA a la canasta básica.
La batalla por los doblones recién comienza. La Corte Suprema tendría la última palabra.